Ich hasse die blaßsilbig Fließenden
die graubucklig Dienenden
die dünne Suppe
die aus hohlen Mündern sickert
macht die Wüste nicht fruchtbar

auch wenn sie
toten Kunstblumen gleich
gestaltheischend wachsen
und die hohle Puppe aus Stroh
noch immer beknien

Das zuckende bebende sabbernde gefällt-mir
mit dem Schwanz wedelnde schnaubende Etwas.
Das Nichts kann man nicht teilen.
Der summende Bienenstock der on/off-Einzeller.
Gezwitscherte Demenz zwischen den Wendekreisen
des Dämmerlichthorizonts.
Schon gevotet? schon gecastet?
Wieviele pageviews? So wenig? - also tot.